Locura

Quien juegue con las emociones que venga y me diga,
alguna manera de verse inmune a ellas.
Quien sirva como alternativa
a una tristeza que lleva lágrimas robadas , si el alma discrepa,
se queja, no logra ni piensa,
vacila en su cuenta y emigra.
Si surcos se crean en una piel hecha ya trizas, que a golpes se desviste del cuerpo, sacude su pena y vuelve como nueva muda.
Que venga el olvido y su secta,
que sirva entre el pretexto de ver ese cielo que amenaza con nubes oscuras.
Donde se recrean los silencios sin música, vacían las notas.
Que desfilen papeles en blanco donde nada se quede, ni lamentos ni llantos,
ni noches enteras que ven su final entre amaneceres.
¡¡Malditos placeres!!…
Aromas que llevan a un recuerdo y vuelve el segundo,
tropieza de nuevo conmigo y repite el discurso que ya he aprendido.
Ni mares ni ríos, ni playas desiertas vacías de arena,
tan sólo aparece esa locura y su voz que me grita…
¡¡No increpe!!
que anda su cuerpo presente y todavía percibe latidos ajenos que sirven de himno fúnebre, un segundo antes de su muerte.
No entiende que sólo
su infierno se muestra en su mente,
que mientras vea como le aborda la locura, no tiembla ni gesticula , que sencillamente la espera como
si fuera su cura.
Que maldiga su estampa no es más que ese rezo que implora,
le lleve y acabe con su propia tortura.
Si la hiel se queda en sus labios y en sus manos el hielo revive un invierno que toma el calor de un verano.
Que allí yacen todas sus excusas, mientras se queja de una nada que no existe y aún cree ver con vida a la musa, mientras su alma muere por no saber encontrarla.
Asista a su propia muerte en silencio, y muestre respeto por ver como se evapora la parte de un viejo poeta…
Sentencia la voz tortuosa, y en nada quedan los lamentos que le rondan, mientras ve como su locura, se lo lleva.

Eterno aprendiz de escritor, poeta o como pueda llamarse.
Ya que esta afición lleva acompañándome desde mis tiempos de escuela.
También es un medio para evadirse de esta realidad que en ocasiones pesa..

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