Ella Carla Duque es el pseudónimo de una mujer que no creía en sí misma. Aprendió a integrar en su vida cotidiana todos los grandes adelantos de la tecnología desde hace tanto que no alcanza a recordar, lidiando con todo tipo de engendros con teclados. Sobrevivió al cambio de siglo adaptándose a su entorno, no sin esfuerzo. Fue acusada en juicio sumarísimo de huir de la realidad con este personaje, no sabían sus jueces que nada había más lejos de su realidad que la vida real.
Yo Soy en la medida en que me dejo llevar por las teclas, procuro con toda la torpeza comprensible en una advenediza, enlazar sílabas, componer palabras que se asocien entre sí expresando todo aquello que mí día a día no me permite expresar.
Desde niña me desahogué ante un folio y traté de asesinar mis recuerdos, más todo acababa siempre en una papelera, una hoguera, o en un cubo de basura, siempre hecho añicos.
Llego al mundo bloguero y monto mi primer blog en el año 2008. Luego, mi inconstancia me llevó al olvido. Volvía en el 2011 con otro, y otro blog… Pero no fue hasta el 2013 cuando surgió “La Mala Rosa”, le siguió “Subversión Labial”. No fue hasta mi colaboración para “El Poder de las Letras” desde hace dos años al que debo mi recién estrenado metodismo. He conseguido a regañadientes sentarme con periodicidad a escribir para mi cita de los viernes con los lectores.
Y hasta aquí puedo escribir, el futuro es incierto, sigo sin creer en mí misma, pero no cejo en el empeño de conseguirlo algún día.
En sus brazos la alzó, dirigiendo su rostro a la luz que desprendía la luna llena. El jefe de la tribu azteca se mostraba sereno, esperando el intercambio de dos almas.
Ella vestía una túnica corta de color blanco intenso rematada por una cenefa de color azulado en el escote de la misma. Él portaba en la cabeza aquel penacho de plumas que impresionaba y en las piernas también, cubrían sus genitales trozos de piel, que con alguna herramienta habrían fabricado afilando los huesos de los animales cazados para que sirvieran de alimento a la tribu.
Tras aquellas rocas, la luz se refractaba en una gigante pirámide que tras ellos estaba situada.
Un fraile observaba desde una pequeña ventana ojival de una construcción que había sido alzada a las afueras del poblado para alojar a los frailes que junto a los soldados habían arribado a las costas de este hermoso país. Una suave luz de candil alumbraba aquella pequeña construcción de adobe y piedras.
Solamente una vez cada 25 años se producía un milagro como el que solicitaba el Jefe. Y aún faltaban dos años para ese momento.
El ambiente que se respiraba era húmedo, aún encontrándose en plena selva. De boca en boca, una profecía se extendía entre los indígenas;
“El supremo elige a un pueblo durante un tiempo, lo mima de luz y lo envuelve en púrpura, sembrando en él el germen de grandes hazañas… Después convierte toda su gloria e cenizas, soplando un hálito divino”
Ella antes de que la alborada llegará despertó y se envolvieron en el rito más hermoso de los seres humanos.
Ella, le retiro el penacho mientras él la desvestía, una simple túnica era su segunda piel.
La luna les bañaba de luz y el cielo se cubrió de hermosos colores verdes, purpuras y azules en conjunción con los astros y bajo el universo de estrellas que les servía de manto.
Sobre la hierba e incluso las piedras se acomodaron y recorrieron cada uno de los pliegues de su piel, suavemente, con una sensualidad calma y serena. Con los ojos cerrados podían recorrer los valles y las montañas, las cordilleras y los ríos de esas geografías que solo ellos conocían a detalle.
Su piel se erizaba al contacto de otra piel, al susurro al oído de deseos conjugados, a los jugos que comenzaban a lubricar sus más íntimos recovecos.
En el ápice del amor, él pudo recordar las ofrendas de otra época. Cuando las viviera no había sido con ese cuerpo que ahora se agitaba y atronaba la tarde con espasmos. Ocupaba el cuerpo del sacerdote, aquel que había recogido la memoria de esas tardes donde el cielo se quemaba como papiros arrojados a la hoguera.
Se vio a sí mismo y a la amada, aquella mujer que ahora se agitaba entre sus brazos. Se vio caminando con ella cargada hacia el mismo altar señalado por la columna ceremonial. Él era el sacerdote encargado de cumplir los designios del Dios. Podía ver la grieta roja en la mitad del cielo: como elegido, era capaz de extender el brazo derecho hasta alcanzar ese vientre púrpura que latía en los cielos. Esa entrada a los mares de sangre en los que aún nadaban los fundadores del pueblo, valientes, osados, que alguna vez tomaran el cielo por asalto.
El invierno terminaba. La primavera no llegaría por sí misma. La mujer desnuda, hermosa palpitaba sobre la piedra. Desde niña las matronas la habían aleccionado. Su muerte era necesaria para prolongar la vida del pueblo. La sangre de la joven debía unirse a la sangre del firmamento para que el sol invicto vuelva a hender el cielo; para que las plantas y los jugos reverdezcan, florezcan y arranquen gritos a la tierra.
El orgasmo se prolongaba. El hombre había escuchado las palabras de su mentor. El amor es fuente de conocimiento. El ápice del deseo lo convertía en una chispa, testigo de aquel momento: la misma mujer, la misma desnudez, sólo que ahora el cuchillo de piedra ferozmente afilado se levantaba sobre el blanco pecho. Debía clavarse en medio de los senos, levemente hacia la izquierda. El arma ritual entró con facilidad. Entrenado durante mucho tiempo el sacerdote metió las manos entre las costillas, y arrancó el corazón que siguió palpitando furioso. La mujer inmóvil, con los ojos entornados y la herida abierta en medio del pecho. Le bastó estirar la mano, alcanzar el firmamento y dejar en la grieta del amanecer el órgano furioso que seguía destilando chorros de sangre. El cielo se hizo más rojo, y un relámpago sutil brillo un instante. Aquello anunciaba que la primavera regresaría. El pueblo podía celebrar jubiloso: aquel año las primicias serían brillantes y claras como los ojos de la muchacha cuando aún vivía.
El orgasmo lo condujo a los últimos espasmos. Senderos de verde oscuridad; una vena brillante y azul dirigida al firmamento y la eclosión de la piel increíblemente suave y tibia. Apoyó la cabeza en el pecho de la amada. Aquel corazón latía con fuerza en el pecho. No había tenido que arrancarlo para el sacrificio.
A los nueve meses, de aquella unión nacería un niño. Con el paso del tiempo sería un valiente chaman que volvería a unir a los hombres con la eternidad de la tierra.
Gocho Versolari & Maríjose Luque
Os dejo el vídeo creado por nuestra compañera de la web Carla para el Reto de relatos en grupo o dúo con motivo del aniversario de la web.
Era tarde y el tren llegaba con retraso como de costumbre, estaba sentado y mirando a mi alrededor como su fuera mi última noche, había una pareja de enamorados exhibiendo todo su amor con besos.Delante de la estación de tren se encontraba la iglesia que era muy bonita con una campana enorme que era la atracción del pueblo, agaché la cabeza y empecé a pensar de porque diablos no le dije a la mujer de mi vida que se viniera conmigo mientras yo acababa mi doctorado en otro país, la deje escapar y eso no me lo perdono. Si, ahora regreso después dedos largos años, y cada día pensaba en ella de como paseábamos por la orilla dela playa mientras nos reíamos y éramos felices, de como le dije de muchas maneras que la amaba y ella me correspondía con una sonrisa. En cuanto llegue a mi casa pasaré por delante de la chocolatería donde nos conocimos y justo encima vive ella.
Me invadía la luz regalada por las modernas lámparas Led que acababan de poner enla avenida y, parecía que me retaban ante su parpadeo
-Díselo – Que te mire de frente y le puedas decir que la amas
Había pasado tanto tiempo. Demasiado tiempo y mi
corazón dudaba de cómo reaccionaría ella; pero avancé y me dirigí a su casa,
andando en pesados pasos ante la duda de su respuesta.
Respiré hondo al llegar a la dirección y descubrí
con ventura que el portón estaba abierto: como si el destino, en un juego
corrupto y premeditado hubiera preparado todo para volver a tenerla frente a
mí.
Un escalón, dos, tres; y sin sentirlo estaba frente
al número 132 que me decía – toca- es tuya.
Así que cruzando los dedos y con un remolino de
mariposas dentro de mi estómago, toqué con la esperanza de verla salir y con el
velado miedo de lo que pasaría si no salía, o si salía dijera no a mis
plegarias.
Sonó el cerrojo y finalmente aparecieron sus hermosos ojos ante mi mirada que le gritaba ya, cuánto la amo.
-He vuelto. Por ti. Dime que . . .
-No pude terminar la frase. Se abalanzó sobre mí conel más brioso impulso y con el beso más esperado las últimas horas.No vuelvas a irte sin mí
-Nunca. prometido queda, a tu lado para siempre.
Las luces led de las lámparas de la calle, ahora titilando, son cómplices de nuestro amor cada que avanzamos por las calles tomados de la mano, abrazados por la luna, mientras ensilencio nos juramos amor eterno. Amor para toda la vida
Autor Pedro Altamirano, me encanta el mundo de la informatica soy community Manager y hasta hace muy poco no sabía que tenía la capacidad de escribir donde conocí a gente maravillosa en la red y formamos un sueño ” El poder de las letras”.
